La "Lysa Lyon" de Robert Mappelthorpe (1980-82)
El "Mainbocher Corset" de Horst P. Horst (1939)
18.2.13
9.11.12
c-u-e-r-p-o
el cuerpo como un objeto.
el cuerpo como una mercancia.
el cuerpo como un lugar.
el cuerpo como un sentir.
el cuerpo como una imagen.
el cuerpo como alternativa para explotar.
el cuerpo como un resguardo.
el cuerpo .
el cuerpo.
el mismo que poseemos para vestirnos.
el mismo que poseemos para identificarnos.
el mismo que poseemos para tocarnos.
el mismo que poseemos para movernos.
el mismo que poseemos para expresarnos.
el mismo que nos hace únicos.
el mismo que nos hace visibles.
y el mismo que intervenimos.
2.9.12
Ayer
Ayer. Solo para mi en realidad. Porque el tiempo no siente lo mismo. Él paso mas rápido.
Pero yo tengo mi ritmo. Me gusta decir Ayer. Porque cada vez que la recuerdo, esa distancia esta cerca, más cerca de lo que es.
Y la veo, me la acuerdo. Con los pliegues de la cara más relajados. Pero son los años. Y más que los años, la vida misma.
Entonces me traslado a esa tardecita. Cuando mamá nos dejó. Y la carita de la nona siempre sonriendo, aún ese día; ese día que debió ser trágico para ella y sin embargo, con palabras que aún escucho, me dijo: Me acompañas a la plaza a ver a Flupin? La manera en que la tomé de la mano, me robó las palabras.
Flupin era un viejo carismático, humilde; que todos los domingos, a partir de las 5 de la tarde, iba a la plaza de la vuelta de casa, con su diminuta mochila; mitad llena, mitad vacía. Y hacía de todo un poco, y solo para que la gente, en épocas tan confusas y llenas de frustración, humillación y miedos, tuviera insinginifcantes motivos para sonreir, para paliar tanta tristeza antes de irse a dormir. Y esas eran sus maneras de hacerlo, tan sencillas: magia, malabares, chistes y títeres.
Lo que a mi más me gustaba, eran las marionetas (y no era lo único). El día que se disponia a jugar con estos abióticos seres- que no era todos los días- iba casi como automáticamente sumándose gente al espectáculo formándose, como si estuviera escrito en algún lado, una ronda alrededor de Flupin, y entonces duraba hasta un poco mas tarde, porque Flupin no sentía tanto frío (ni toda esa gente, que tan fría tenia el alma), y hasta la noche se animaba a caer un poquito. Pero ya cuando los rayos del sol nos abandonaba, concluía.
En fin, lo que adoraba era esa forma en que las movía, las manejaba, las revivía. Eran tan reales, que siempre cada una de ellas respetaba esa personalidad que las distinguía.
Nunca lo vi sin su boina escocesa, su camisa a medio abrochar y algún recuerdo por fusionar con fantasías. Condimento que nunca olvidaba.
Y así pasábamos los domingos, en cada uno de los cuáles yo me preguntaba cuánto le habría costado al viejo Flupin encontrar la felicidad. Era tan curioso para mí, que con 50 y largos no haya sido padre. A veces todavía lo veo, en la misma plaza, pero ya no con títeres, ni con su mochila, sino con una botella mitad vacía, mitad llena. Quejándose, y con canas. Como si fuera lo que le sigue a los ancianos que no tienen tanto, que los hace a un lado por no ser funcionales a un patético sistema capitalista, que le quita al que menos tiene, y le rebalsa los bolsillos a los que nada les falta.
Recuerdo claramente cuando mamá tenia que salir por largo rato, la nona me llevaba al almacén de la esquina. Don Omar se llamaba el almacén del barrio. Qué íbamos a comprar no se si me importaba tanto como ese recorrido, de exactamente una cuadra.
Era yo tan menudita, que la abuela me alzaba y me colocaba en un cochecito que en uno de sus viajes, papá me había traído junto con una muñeca de porcelana; e íbamos las dos, tarareando alguna de las tantas canciones que de ella aprendí. “Aserrín aserrán, los maderos de San Juan; piden pan no les dan, piden queso les dan hueso…”.
Crecimos solas, y juntas porque cuando mamá nos dejó, papá no pudo soportarlo. Murió de un infarto al poco tiempo. Según los doctores fue un infarto al corazón por el alto colesterol, pero ellos no conocían a papa; yo sé que murió de un ataque al corazón, pero fue de tristeza. Porque no pudo soportar la soledad que lo invadía. Los profesionales a veces no entienden eso, hay motivos en la muerte que no se reducen solo a cuestiones fisiológicas, que no son razonables, hay muertes que son espirituales.
Mamá estaba llena de vida cuando se fue, y lo había mal acostumbrado a papá, porque lo amó tanto que vivió para él el tiempo que duró, y nunca le enseñó a estar solo. Entonces lógicamente, al no poder llenar ese vacío en su alma, terminó yéndose a donde ella.
Y de repente, yo ya tenía 12 años. A la abuela Pocha yo la recuerdo viuda ya. Aunque nos teníamos la una a la otra.
- Acordate siempre Lucila, que cómo vivas tus días, depende de vos. Elegí estar bien- me aconsejaba cada mañana Pocha.
- Gracias abue- respondía, con esa tierna voz que tienen los niños.
Y eran esas las pocas y a veces, malolientes palabras que cruzábamos temprano en la mañana. Siguiente yo iba a la escuela y ella a trabajar. Empecé a crecer, a conocer.
Y una mañana, sorprendida me levanté y ya no me hacía mas en la cama durante la noche (¿cuándo fue que crecí?, probablemente en un sueño sucedió), y entonces menstrué, y de repente la curiosidad (¿Por qué fue?, ¿hubo algo o simplemente pasó?). Que me toquen, que me quieran, que me mientan, o que simplemente me miren. Y encontrar, descubrir, que el hombre se reduce a miles de diferentes especies ansiosas de felicidad, pero repletas de frustración, odio, temor. En total decadencia.
Me considero afortunada. Pocha supo enseñarme a amarla. Sé que siempre hay cosas por descubrir, por vivir, que aprender.
Me enamoré mami.
Me enamoré casi a primera vista.
No nos hemos dirigido palabra alguna, tampoco creo que lo hagamos. Nos hablamos de un manera diferente: con gestos llenos de compromiso (compromiso mucho mayor al de una alianza de oro frente a un cura).
Me es callada pero no puedo dejar de sentirla: me llena de vida, me mantiene con la frente en alto, me alimenta el espíritu, me contiene y me renueva cuando me desgasto. Por supuesto hay veces que me revelo, y elijo la distancia, porque no entiendo; hay injusticias que para mi son inconcebibles. Entonces no quiero pensarla mas, ¿sabes mamá? Ni ver cómo la derrochan, la malgastan; no quiero vivirla ni seguir descubriéndola (y ésta última del miedo que da tantas veces seguir sabiendo…).
Es la VIDA, y su estratégico juego.
Que se gana así como se pierde, nunca se puede ser solamente un perdedor. Porque luego se comienza una nueva partida, pero con ganancias de la experiencia misma que ni el ser un perdedor te lo quita. ¿Entendes porque creo que nunca se puede ser un maldito perdedor? Esto, para los ambiciosos empedernidos, pobres. ¡Qué equivocados están!
Es tan triste vieja, cuando veo esa gente que camina sin sentir el golpe de sus pies (ni siquiera sus propios pies) contra las sublevadas veredas, ese tan golpeado asfalto, tan Argentino; tan evidente como las grietas que los partes y lastiman, como si se estuvieran desgarrando, como si nos gritaran lo poco que pueden seguir aguantando, que no les queda mucho más; pero entonces miro a los niños, llenos de esa romántica inocencia, y esa dosis de esperanza.
Ahora soy yo la que cuida de Pocha. Seguimos siendo compañeras, quizá cuando la vuelvas a ver, te sorprenda lo poco que envejeció, aparte de lo propio de la edad. Es el premio que recibió por haber amado tanto la vida má.
Ella dio la vuelta entera al tablero, respetando las reglas de juego que no siempre fueron justas; y está tranquila, aún sabiendo que ya no puede seguir jugando. Jugadora empedernida, excelente perdedora, como sé hubieras sido vos…
Su mente viajaba por terrenos inusuales. Quizá ese era su valioso secreto, amaba crear mundos paralelos que eran solo de ella.
Pero yo tengo mi ritmo. Me gusta decir Ayer. Porque cada vez que la recuerdo, esa distancia esta cerca, más cerca de lo que es.
Y la veo, me la acuerdo. Con los pliegues de la cara más relajados. Pero son los años. Y más que los años, la vida misma.
Entonces me traslado a esa tardecita. Cuando mamá nos dejó. Y la carita de la nona siempre sonriendo, aún ese día; ese día que debió ser trágico para ella y sin embargo, con palabras que aún escucho, me dijo: Me acompañas a la plaza a ver a Flupin? La manera en que la tomé de la mano, me robó las palabras.
Flupin era un viejo carismático, humilde; que todos los domingos, a partir de las 5 de la tarde, iba a la plaza de la vuelta de casa, con su diminuta mochila; mitad llena, mitad vacía. Y hacía de todo un poco, y solo para que la gente, en épocas tan confusas y llenas de frustración, humillación y miedos, tuviera insinginifcantes motivos para sonreir, para paliar tanta tristeza antes de irse a dormir. Y esas eran sus maneras de hacerlo, tan sencillas: magia, malabares, chistes y títeres.
Lo que a mi más me gustaba, eran las marionetas (y no era lo único). El día que se disponia a jugar con estos abióticos seres- que no era todos los días- iba casi como automáticamente sumándose gente al espectáculo formándose, como si estuviera escrito en algún lado, una ronda alrededor de Flupin, y entonces duraba hasta un poco mas tarde, porque Flupin no sentía tanto frío (ni toda esa gente, que tan fría tenia el alma), y hasta la noche se animaba a caer un poquito. Pero ya cuando los rayos del sol nos abandonaba, concluía.
En fin, lo que adoraba era esa forma en que las movía, las manejaba, las revivía. Eran tan reales, que siempre cada una de ellas respetaba esa personalidad que las distinguía.
Nunca lo vi sin su boina escocesa, su camisa a medio abrochar y algún recuerdo por fusionar con fantasías. Condimento que nunca olvidaba.
Y así pasábamos los domingos, en cada uno de los cuáles yo me preguntaba cuánto le habría costado al viejo Flupin encontrar la felicidad. Era tan curioso para mí, que con 50 y largos no haya sido padre. A veces todavía lo veo, en la misma plaza, pero ya no con títeres, ni con su mochila, sino con una botella mitad vacía, mitad llena. Quejándose, y con canas. Como si fuera lo que le sigue a los ancianos que no tienen tanto, que los hace a un lado por no ser funcionales a un patético sistema capitalista, que le quita al que menos tiene, y le rebalsa los bolsillos a los que nada les falta.
Recuerdo claramente cuando mamá tenia que salir por largo rato, la nona me llevaba al almacén de la esquina. Don Omar se llamaba el almacén del barrio. Qué íbamos a comprar no se si me importaba tanto como ese recorrido, de exactamente una cuadra.
Era yo tan menudita, que la abuela me alzaba y me colocaba en un cochecito que en uno de sus viajes, papá me había traído junto con una muñeca de porcelana; e íbamos las dos, tarareando alguna de las tantas canciones que de ella aprendí. “Aserrín aserrán, los maderos de San Juan; piden pan no les dan, piden queso les dan hueso…”.
Crecimos solas, y juntas porque cuando mamá nos dejó, papá no pudo soportarlo. Murió de un infarto al poco tiempo. Según los doctores fue un infarto al corazón por el alto colesterol, pero ellos no conocían a papa; yo sé que murió de un ataque al corazón, pero fue de tristeza. Porque no pudo soportar la soledad que lo invadía. Los profesionales a veces no entienden eso, hay motivos en la muerte que no se reducen solo a cuestiones fisiológicas, que no son razonables, hay muertes que son espirituales.
Mamá estaba llena de vida cuando se fue, y lo había mal acostumbrado a papá, porque lo amó tanto que vivió para él el tiempo que duró, y nunca le enseñó a estar solo. Entonces lógicamente, al no poder llenar ese vacío en su alma, terminó yéndose a donde ella.
Y de repente, yo ya tenía 12 años. A la abuela Pocha yo la recuerdo viuda ya. Aunque nos teníamos la una a la otra.
- Acordate siempre Lucila, que cómo vivas tus días, depende de vos. Elegí estar bien- me aconsejaba cada mañana Pocha.
- Gracias abue- respondía, con esa tierna voz que tienen los niños.
Y eran esas las pocas y a veces, malolientes palabras que cruzábamos temprano en la mañana. Siguiente yo iba a la escuela y ella a trabajar. Empecé a crecer, a conocer.
Y una mañana, sorprendida me levanté y ya no me hacía mas en la cama durante la noche (¿cuándo fue que crecí?, probablemente en un sueño sucedió), y entonces menstrué, y de repente la curiosidad (¿Por qué fue?, ¿hubo algo o simplemente pasó?). Que me toquen, que me quieran, que me mientan, o que simplemente me miren. Y encontrar, descubrir, que el hombre se reduce a miles de diferentes especies ansiosas de felicidad, pero repletas de frustración, odio, temor. En total decadencia.
Me considero afortunada. Pocha supo enseñarme a amarla. Sé que siempre hay cosas por descubrir, por vivir, que aprender.
Me enamoré mami.
Me enamoré casi a primera vista.
No nos hemos dirigido palabra alguna, tampoco creo que lo hagamos. Nos hablamos de un manera diferente: con gestos llenos de compromiso (compromiso mucho mayor al de una alianza de oro frente a un cura).
Me es callada pero no puedo dejar de sentirla: me llena de vida, me mantiene con la frente en alto, me alimenta el espíritu, me contiene y me renueva cuando me desgasto. Por supuesto hay veces que me revelo, y elijo la distancia, porque no entiendo; hay injusticias que para mi son inconcebibles. Entonces no quiero pensarla mas, ¿sabes mamá? Ni ver cómo la derrochan, la malgastan; no quiero vivirla ni seguir descubriéndola (y ésta última del miedo que da tantas veces seguir sabiendo…).
Es la VIDA, y su estratégico juego.
Que se gana así como se pierde, nunca se puede ser solamente un perdedor. Porque luego se comienza una nueva partida, pero con ganancias de la experiencia misma que ni el ser un perdedor te lo quita. ¿Entendes porque creo que nunca se puede ser un maldito perdedor? Esto, para los ambiciosos empedernidos, pobres. ¡Qué equivocados están!
Es tan triste vieja, cuando veo esa gente que camina sin sentir el golpe de sus pies (ni siquiera sus propios pies) contra las sublevadas veredas, ese tan golpeado asfalto, tan Argentino; tan evidente como las grietas que los partes y lastiman, como si se estuvieran desgarrando, como si nos gritaran lo poco que pueden seguir aguantando, que no les queda mucho más; pero entonces miro a los niños, llenos de esa romántica inocencia, y esa dosis de esperanza.
Ahora soy yo la que cuida de Pocha. Seguimos siendo compañeras, quizá cuando la vuelvas a ver, te sorprenda lo poco que envejeció, aparte de lo propio de la edad. Es el premio que recibió por haber amado tanto la vida má.
Ella dio la vuelta entera al tablero, respetando las reglas de juego que no siempre fueron justas; y está tranquila, aún sabiendo que ya no puede seguir jugando. Jugadora empedernida, excelente perdedora, como sé hubieras sido vos…
Su mente viajaba por terrenos inusuales. Quizá ese era su valioso secreto, amaba crear mundos paralelos que eran solo de ella.
1.9.12
22.8.12
sintitulo
nosepuederecordarelolordelmarsinhaberlosentido.
nosepuedepretenderqueeldolornoexistecuandonospartealmedio.
nosepuede querer olvidar.
laausenciame duele en el alma, peroelrecuerdomesecaelllanto.
24.4.12
23.3.12
sola. solita. solitaria
las masas son amorfas
hasta suelo desconocerlas.
es ella? es asi?
si las palabras son mudas,
o inabarcables,
los individuos son un misterio.
un ciclo. de todo un poco,
pero nunca iguales.
sentir silencios incomodos,
vos fermin, como actuas?
los tenes tambien, no?
no lo dudo. te conozco.
el problema es que no encuentro lugar.
nido.
solo estando conmigo
el unico lugar que encuentro es mi.
25.8.11
La felicidad de los vecinos
Manifiesto Alegria
Trabajo de expresion fotografica 2010
http://www.manifiestoalegria.com.ar/lafelicidaddelosvecinos/
Trabajo de expresion fotografica 2010
http://www.manifiestoalegria.com.ar/lafelicidaddelosvecinos/
11.8.11
Cipriano, yo pienso que el alfabetizador
no es sólo el que enseña a leer libros
de ciencias, historias, filosofías
y tantas cosas exóticas
de que habla la gente.
no es sólo el que enseña a leer libros
de ciencias, historias, filosofías
y tantas cosas exóticas
de que habla la gente.
Hermano, yo pienso que
alfabetizar es enseñar a leer
en los ojos
el dolor de los pueblos,
la enfermedad de los niños,
la angustia de la mujer que pare en la calle,
la tos del minero que escupe y mancha de sangre,
la estatua de la libertad neoyorkina.
Hay que aprender a leer
el hambre que toca la puerta,
el frío que va por la calle,
la oscuridad del que busca
y no encuentra.
en los ojos
el dolor de los pueblos,
la enfermedad de los niños,
la angustia de la mujer que pare en la calle,
la tos del minero que escupe y mancha de sangre,
la estatua de la libertad neoyorkina.
Hay que aprender a leer
el hambre que toca la puerta,
el frío que va por la calle,
la oscuridad del que busca
y no encuentra.
Cipriano, yo pienso que
primero debemos alfabetizar
a los que saben leer libros
pero que no saben leer el dolor de los hombres.
Julio Zavala
(Nicaragua)
primero debemos alfabetizar
a los que saben leer libros
pero que no saben leer el dolor de los hombres.
Julio Zavala
(Nicaragua)
7.1.11
Sin numero
Era justo en ese momento.
Y las agujas del reloj marcaban los minutos, los segundos, los momentos y cada una de esas sensaciones que con el pasar del tiempo le iban sucediendo.
Ella no sabia que hacia, cómo había llegado. Qué le estaba pasando. Ni porque le había tocado.
Que son cosas que le pueden pasar a cualquiera. Pero que no es algo debido.
Palabras que se escuchaban sonar en el aire. Pero que ese aire no se llevaba, menos en ese momento. Por el contrato, suspendidas quedaban en el aire, y al rato, se las oía retumbar, un eco infinito que solo se terminaba perdiendo en el vacío; y con ese poco camino andado.
Y paseaban por la confundida cabeza de Alma, cual laberinto sin salida. Solitarias, bastante claras y egoístas.
No pensó en una vida, ni pensó en su vida. Solo en sus amigas, su familia, su gente, su entorno. Y no solo que pensó en ellos sino que escuchó a algunos, y obedeció. Sin cuestionar. Sin preguntarse si era eso lo que ella elegía. Y con la cabeza gacha sin mirar a los ojos de nadie, ni siquiera los oscuros e insensatos de aquél que se hacia llamar "Doctor"; se olvidó de ese Angel, al cual recién hoy, y después de años luz, reconoce como tal.
Ese Angel, aquel angel que nunca llego a tener la capacidad ni siquiera de entender porque lo negaron, asi como jamás tampoco Alma podrá asumir, viva los días que viva, porque nadie la ayudó a pensar por si sola. A decidir. Siente que se lo arrebataron, que le quitaron un hijo. Su hijo. Y piensa, bastante seguido; "Si le hubiera permitido nacer, le hubiera llamado Milagros". Aquel Angel que nunca, a pesar de todo, deja de estar a su lado. Nunca se fue.
Inconscientemente, es consuelo para ella culpar a la soledad, la desesperación, la ignorancia, y porque no, la falta de contención por aquella decisión que tomaron, robando sus palabras y junto con ellas, su dignidad.
Comienza así, uno de esos primeros deseos que entonces tuve. Y fue contar una historia, precisamente la suya.
Esta es la memoria de una vida sureña, tan sureña que su vivienda se levanta justo en el punto mas opuesto del Norte Argentino.
Donde hay días soleados, pero siempre fríos. Fríos se sienten en su alma, su poca alma que queda intacta. Algunos otros, parecen infinitos y grises. Otros lloviznosos e incómodos. Otros blancos y puros; donde son los suaves y hélidos copos de hielo quienes se encargan de teñir el pueblito de un color inmaculado, tan inmaculado que casi encandila, y es entonces cuando se oyen las voces de los lugareños, junto a esos grandes y vivos fogones, que cuentan que son esos días en los que se perdonan los pecados mas mortales del ser humano. Cuenta la leyenda que así como uno se equivoca, tiene también la posibilidad de remediar los errores, arrepintiéndose. Y haciendo una especie de ritual en días nevados.
Están también los días en que el sol no sale, aunque sin embargo, una vez de vez en cuando, el viento le acaricia el rostro. Y esa caricia templa casi un poco más que los cálidos rayos de aquél 8 de Abril.
Una larga y desierta ruta conduce al pueblito. Tranquilo, de rocas secas y áridas, lleno de naturaleza y borracho de viejas costumbres. “Huacho“ se llama. Había sido dado aquel nombre en justa causa por la explotación, el extermino y la masacre de los indígenas patagones Onas y Yámanas; indios “bárbaros y salvajes” según los españoles, y los chaqueños Guayarúes y pampeanos Pampas, quienes terminaron habitando el sur del país como consecuencia de la Conquista del Desierto que brutal y despiadadamente, los desplazó. “Hijos de Nadie”, “Huérfanos” en lengua quechua.
Alma tiene casi 8 décadas vividas. Y es aquí donde vive. Tuvo que alejarse, alejarse lo más que pudo, aunque fue incapaz de abandonar por completo sus raíces. Al fin y al cabo, su país forma parte de lo que en algún momento fue y es. No escapó. Simplemente tomó distancia. Necesitaba irse de todo aquello que tan fresco estaba, y que tanto mal le hacia.
Se alejo también porque necesitaba olvidar. Y perdonar a otros. Necesitaba que esas tajantes heridas comiencen a querer cicatrizar. Algo que ni siquiera era seguro que ocurriese. Pero debía intentarlo. Y así fue. De lo contrario, sintió que no podría seguir. Tan pocos años, y tanta carga. Tanto dolor.
Pasado el tiempo la conocí, una de esas simples casualidades del andar. Yo viajando y ella allí, en su silla hamaca, en la esquina de su galería. Con mate en mano, mirando como sin horizonte. Y empezamos a hablar. A Conocer. A Hablar. A Aprender. A Hablar. Y entre encuentros y conversaciones, nos hicimos amigas. Y cada vez que la voy a visitar, en un momento dado, que sus ojos me anticipan con inocente ventaja, ella comienza: “Su sonrisa me envolvía, ¿sabés Emilia? Era tan valiente y siempre tan firme en sus ideas, sus principios. Y yo era una nena, lo que tenía de nena lo tenia de inconsciente inmadura. Y vi el amor en todo lo que el era. Todo lo que hacía. Y me enamoré. Me enamoré del amor. Mas del amor que de él, quizás. Y así empezamos a conocernos, a querernos, a apoyarnos, a aventurarnos. El ya militaba en ese entonces. Y yo me fui con el, sentí que sin el nada me quedaba. Y uno de esos días… uno de esos días, en ese entonces, iguales a todos; uno de esos días, desde ese entonces, único en mi vida; no volvió. Y supe que sería para siempre. No recuerdo el día exacto ni el mes, recuerdo el año. Porque al tiempo, me enteré del pequeño ser que en mi vientre se estaba gestando. Y que cobardemente…” y es allí cuando esa gota gorda cae por su mejilla, casi tan lenta como el dolor que siento, la invade. Y va dejando, esta triste lagrima, su huella, en cada surco de su curtido rostro. Y entonces cae el sol también. Y el anaranjado del horizonte se refleja en ella, dándole brillo a esos cansados y añejos ojos color miel. Y con la misma mirada perdida. De hace mucho.
Y las agujas del reloj marcaban los minutos, los segundos, los momentos y cada una de esas sensaciones que con el pasar del tiempo le iban sucediendo.
Ella no sabia que hacia, cómo había llegado. Qué le estaba pasando. Ni porque le había tocado.
Que son cosas que le pueden pasar a cualquiera. Pero que no es algo debido.
Palabras que se escuchaban sonar en el aire. Pero que ese aire no se llevaba, menos en ese momento. Por el contrato, suspendidas quedaban en el aire, y al rato, se las oía retumbar, un eco infinito que solo se terminaba perdiendo en el vacío; y con ese poco camino andado.
Y paseaban por la confundida cabeza de Alma, cual laberinto sin salida. Solitarias, bastante claras y egoístas.
No pensó en una vida, ni pensó en su vida. Solo en sus amigas, su familia, su gente, su entorno. Y no solo que pensó en ellos sino que escuchó a algunos, y obedeció. Sin cuestionar. Sin preguntarse si era eso lo que ella elegía. Y con la cabeza gacha sin mirar a los ojos de nadie, ni siquiera los oscuros e insensatos de aquél que se hacia llamar "Doctor"; se olvidó de ese Angel, al cual recién hoy, y después de años luz, reconoce como tal.
Ese Angel, aquel angel que nunca llego a tener la capacidad ni siquiera de entender porque lo negaron, asi como jamás tampoco Alma podrá asumir, viva los días que viva, porque nadie la ayudó a pensar por si sola. A decidir. Siente que se lo arrebataron, que le quitaron un hijo. Su hijo. Y piensa, bastante seguido; "Si le hubiera permitido nacer, le hubiera llamado Milagros". Aquel Angel que nunca, a pesar de todo, deja de estar a su lado. Nunca se fue.
Inconscientemente, es consuelo para ella culpar a la soledad, la desesperación, la ignorancia, y porque no, la falta de contención por aquella decisión que tomaron, robando sus palabras y junto con ellas, su dignidad.
Comienza así, uno de esos primeros deseos que entonces tuve. Y fue contar una historia, precisamente la suya.
Esta es la memoria de una vida sureña, tan sureña que su vivienda se levanta justo en el punto mas opuesto del Norte Argentino.
Donde hay días soleados, pero siempre fríos. Fríos se sienten en su alma, su poca alma que queda intacta. Algunos otros, parecen infinitos y grises. Otros lloviznosos e incómodos. Otros blancos y puros; donde son los suaves y hélidos copos de hielo quienes se encargan de teñir el pueblito de un color inmaculado, tan inmaculado que casi encandila, y es entonces cuando se oyen las voces de los lugareños, junto a esos grandes y vivos fogones, que cuentan que son esos días en los que se perdonan los pecados mas mortales del ser humano. Cuenta la leyenda que así como uno se equivoca, tiene también la posibilidad de remediar los errores, arrepintiéndose. Y haciendo una especie de ritual en días nevados.
Están también los días en que el sol no sale, aunque sin embargo, una vez de vez en cuando, el viento le acaricia el rostro. Y esa caricia templa casi un poco más que los cálidos rayos de aquél 8 de Abril.
Una larga y desierta ruta conduce al pueblito. Tranquilo, de rocas secas y áridas, lleno de naturaleza y borracho de viejas costumbres. “Huacho“ se llama. Había sido dado aquel nombre en justa causa por la explotación, el extermino y la masacre de los indígenas patagones Onas y Yámanas; indios “bárbaros y salvajes” según los españoles, y los chaqueños Guayarúes y pampeanos Pampas, quienes terminaron habitando el sur del país como consecuencia de la Conquista del Desierto que brutal y despiadadamente, los desplazó. “Hijos de Nadie”, “Huérfanos” en lengua quechua.
Alma tiene casi 8 décadas vividas. Y es aquí donde vive. Tuvo que alejarse, alejarse lo más que pudo, aunque fue incapaz de abandonar por completo sus raíces. Al fin y al cabo, su país forma parte de lo que en algún momento fue y es. No escapó. Simplemente tomó distancia. Necesitaba irse de todo aquello que tan fresco estaba, y que tanto mal le hacia.
Se alejo también porque necesitaba olvidar. Y perdonar a otros. Necesitaba que esas tajantes heridas comiencen a querer cicatrizar. Algo que ni siquiera era seguro que ocurriese. Pero debía intentarlo. Y así fue. De lo contrario, sintió que no podría seguir. Tan pocos años, y tanta carga. Tanto dolor.
Pasado el tiempo la conocí, una de esas simples casualidades del andar. Yo viajando y ella allí, en su silla hamaca, en la esquina de su galería. Con mate en mano, mirando como sin horizonte. Y empezamos a hablar. A Conocer. A Hablar. A Aprender. A Hablar. Y entre encuentros y conversaciones, nos hicimos amigas. Y cada vez que la voy a visitar, en un momento dado, que sus ojos me anticipan con inocente ventaja, ella comienza: “Su sonrisa me envolvía, ¿sabés Emilia? Era tan valiente y siempre tan firme en sus ideas, sus principios. Y yo era una nena, lo que tenía de nena lo tenia de inconsciente inmadura. Y vi el amor en todo lo que el era. Todo lo que hacía. Y me enamoré. Me enamoré del amor. Mas del amor que de él, quizás. Y así empezamos a conocernos, a querernos, a apoyarnos, a aventurarnos. El ya militaba en ese entonces. Y yo me fui con el, sentí que sin el nada me quedaba. Y uno de esos días… uno de esos días, en ese entonces, iguales a todos; uno de esos días, desde ese entonces, único en mi vida; no volvió. Y supe que sería para siempre. No recuerdo el día exacto ni el mes, recuerdo el año. Porque al tiempo, me enteré del pequeño ser que en mi vientre se estaba gestando. Y que cobardemente…” y es allí cuando esa gota gorda cae por su mejilla, casi tan lenta como el dolor que siento, la invade. Y va dejando, esta triste lagrima, su huella, en cada surco de su curtido rostro. Y entonces cae el sol también. Y el anaranjado del horizonte se refleja en ella, dándole brillo a esos cansados y añejos ojos color miel. Y con la misma mirada perdida. De hace mucho.
17.12.10
La felicidad de los Vecinos
Gente: les envio la publicacion digital de Manifiesto Alegria, que trabajamos a lo largo del año en el taller de fotografia.
Para que lean, para que miren, para que disfruten, difundan y compartan.
Rosario
http://www.manifiestoalegria.com.ar/lafelicidaddelosvecinos/
Para que lean, para que miren, para que disfruten, difundan y compartan.
Rosario
http://www.manifiestoalegria.com.ar/lafelicidaddelosvecinos/
23.10.10
ns/nc
la materialidad corporal permite nuestra existencia, nos hace visibles.
el cuerpo es mucho mas que solo un soporte. en el cuerpo hay signos.
se imprimen en él, mensajes, vivencias, sentires.
y hay vivencias y sentires que no son abarcables en palabra,
que solo pueden expresarse haciéndose carne.
re-significar el cuerpo, no solo llevarlo puesto.
hacer de él un medio de expresión.
22.7.10
Democracia
El campo. Las jubilaciones. los Alquileres. Los municipales. Los reclamos salariales. los docentes. los puestos ambulantes. los alimentos. los precios. el combustible. los tacheros. los cortes por botnia. la ley de bosques.
caos.caos.caos.caos.caos.caos.caos.caos.caos.caos.caos.caos.caos.caos.caos
Más allá de la pertenencia política de este hombre, apoyo su reivindicación: los pueblos latinoamericanos tienen una visión más pura y muy diferente a la del hombre contemporáneo- civilizado, donde los valores que defienden tiene que ver el respeto mutuo, la diversidad, la dignidad humana, el agua, la tierra madre y sobre todo con un reconocimiento básico, que todavia no logran tener: el de ciudadanos, parte de un Estado democrático, que los acepte y les garantice derechos, pero no derechos como todos, sus derechos que tienen que ver con una forma de vida diferente, con una cultura, que al y al cabo, es la misma que la nuestra.
Los desalojos, la explotación de sus recursos naturales, la apropiación de sus tierras, la explotación, la discriminación, la contaminación son algunos de los objetivos por los que luchan.
Y la mirada del nombre, dice todo.
14.6.10
Fotografos alrededor del Mundo
http://inmotion.magnumphotos.com/essay/one-planet-one-chance
Este ensayo es de Magnum Photographers, un conjunto de fotografos que denuncian algunas historias interesantes... visiten la pagina y vean: One Planet, One Chance.
Para los que no saben ingles, resumo algunas ideas :
" el cambio climatico no se va a anunciar asi mismo como un evento apocaliptico. El cambio climatico es una guerra silenciosa que ya ha comenzado "
Respecto a la critica del trabajo creo que intenta evidenciar que los grandes paises industrializados, que son los que mayormente contaminan el mundo con sus desechos toxicos, desforestaciones, industrias, etc son los que tendrán los recursos para subsistir mientras los paises menos desarrollados no solo sufren las peores consecuencias, y sus consiguientes saqueos de recursos naturales y humanos sino que una vez que no haya vuelta atrás, serán quienes menos oportunidades tengan de hace algo al respecto y sobre quienes termine recayendo el desastre ecologico.
Como este, hay varios trabajos para espiar...
30.5.10
El preservativo es el unico metodo anticonceptivo que previene del VIH SIDA y ETS
Prevenir: contemplar la posibilidad de que cualquiera puede contraerlo y tomar las medidas necesarias para que esto no suceda.
Para ser contagiado debe haber una via por donde el virus pueda ingresar a nuestro cuerpo y nuestra sangre.
El VIH SIDA surge en la decada del 80 y se ha expandido de tal manera que hoy en dia cualquier persona normal puede ser contagiada del virus, sin importar clase social, raza, sexo, identidad secual, etc.
V.I.H: virus inmuno-deficiencia humana
S.I.D.A: sindrome de inmuno deficiencia ADQUIRIDA
E.T.S: enfermedades de transmicion sexual
El SIDA es una etapa avanzada del VIH, es decir, es el virus quien puede producir el SIDA, siendo esta enfermedad un proceso. Podemos estar infactados del virus sin saberlo, ya que podemos tener el virus (ser portadores) y no haber desarrollado ningun signo de la enfermedad. Ser portador significa que yo puedo tener una vida saludable porque el virus todavia no se manifesto en mi cuerpo, pero puedo contagiarlo porque lo tengo.
El virus (VIH) afecta las defensas del organismo, destruyendo justamente aquellas celulas que se encargan de protegernos de cualquier peste o enfermedad.
Cuanso hablamos de SIDA como un sindrome, nos referimos a que el cuerpo ya ha dado significativas senales, signos, sintomas de que las defensas estan siendo disminuidas porque el virus ha atacado el sistema inmunologico. y aparecen asi las enfermedades llamadas oportunistas, aprovechando la falta de defensas en el cuerpo.
Las vias de trasmisión son 3:
- sexual: por eso la importancia del preservativo siempre.
- sanguinea: por eso la importancia de no compartir elementos cortantes o punzantes, como jeringas, agujas, cepillo de dientes.
- de madre a hijo: puede transmitirse la enfermedad durante el embarazo, en el vientre, a traves de la placenta, en el momento del parto incluso durante la lactancia.
ES IMPORTANTE HACERSE EL ANALISIS si uno considera haberse expuesto a una situacion de riesgo o cree poder estar infectada por algun motivo. Esta prueba se llama sereológica y sirve para detectar anticuerpos, si hay anticuerpos hay virus. hay un primer periodo llamado periodo ventana, en donde no se detectan los anticuerpos, entre 3 y 6 meses por lo que se recomineda vovler a hacer el test para asegurarse. El test consiste en sacarse sangre.
LA LEY NACIONAL DEL SIDA 23798 establece que hospitales publicos, obras sociales y prepagas deben birndar estos tratamientos sin NINGUN COSTO ADICIONAL.
la fuente es un material de trabajo de la escuela dean funes en el marco de un proyecto Habilidads para la Vida.
28.5.10
una imagen. ya estaba alli, me invadió la sensación de quererla arrancar,
llevarmela a otro lado. y saqué una foto.
ahora esa imagen iba siendo trasladada, siendo portada en una camara fotografica, sin destino
que vaya a saber uno bajo qué antojos las escogí, cuál fue el motivo que me llevó a disparar , que despertó esa adrenalina de quererla tener junto a mi también, y por siempre, como fue esa energía que corrió, cual sangre por sus venas, en aquel impulso que ordenó a mis musculos apretar.
¿estaré robando memorias?
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